第110章：青衫独行 (第1/2页)
　　
　　沈砚不记得自己在那块石头上坐了多久。
　　
　　可能是几个月，也可能是几年。时间在这片焦土上变得很模糊，像被人揉皱了的宣纸，怎么展都不平。他只记得太阳升起来又落下去，学堂里的读书声从结结巴巴变成了朗朗上口，烽火台上的银烟烧成了天边一道永恒的风景线。
　　
　　那枚铜钱就搁在他脚边，背面朝上，“咎”字朝天。
　　
　　起初他连动都动不了。不是不想动，是真的动不了。那枚铜钱像一个钉子，把他整个人钉在原地，从骨头缝里往外渗着寒气。他试过挣扎，试过骂娘，试过把毕生修为都灌进右手想把这破铜钱捏碎——然后谢无咎的声音就会从心底浮起来，慵懒得像是在午后晒太阳：“省省吧，沈砚。你越挣扎，它越紧。”
　　
　　沈砚就真的省省了。
　　
　　不是认命。是他在某个黄昏，看见一群娃从学堂里跑出来，追着一个纸人夫子喊“温夫子再讲一个故事嘛”，那纸人被拽得歪歪扭扭，怀里的小书本都快散架了，可它还是在笑——纸糊的脸皱出一个滑稽的弧度。沈砚看着看着，忽然就笑了出来。笑完之后他发现，铜钱上的寒气好像淡了一丝。
　　
　　就那么一丝。
　　
　　比头发丝还细的一丝。
　　
　　但沈砚捕捉到了。
　　
　　他盯着铜钱看了整整一夜，看到天边泛起鱼肚白，看到第一缕阳光照在“咎”字上。那字迹依然漆黑如墨，依然带着谢无咎特有的优雅和冷漠。但沈砚忽然想明白了一件事。
　　
　　谢无咎说这枚铜钱是他的囚笼。
　　
　　可谢无咎从来没说过，囚笼不能自己打开。
　　
　　沈砚开始试着动。先是手指，一根一根地弯，用了整整半天才攥成一个拳头。再是手腕，转一下歇半天，疼得冷汗直冒，但他愣是没吭一声。然后是胳膊，肩膀，腰，腿……
　　
　　等他终于能站起来的时候，身上的青衫已经被汗浸透了七八遍，结出一层白花花的盐霜。他低头看了看自己——衫子破破烂烂，下摆都磨成了布条，袖口不知道什么时候被什么东西啃掉了一块。他咧嘴笑了一下，嗓子干得发不出声，但表情是实打实的得意。
　　
　　“谢无咎，”他在心里说，“你的笼子，好像不太结实啊。”
　　
　　没有回应。
　　
　　铜钱还在地上躺着，但沈砚已经能迈出第一步了。那一步迈得跟刚学走路的娃娃似的，颤颤巍巍，东倒西歪，差点一头栽进旁边的泥坑里。他站稳之后回头看了一眼，铜钱还在地上，背面朝上，“咎”字似乎在看他。
　　
　　沈砚没捡它。
　　
　　他朝着南边迈出了第二步。
　　
　　脚掌落地的瞬间，脚底板底下扬起一小撮尘土。很轻很细，在阳光下打着旋儿，像有人撒了一把碎金子。沈砚低头看着那撮尘土，忽然觉得脑子里有什么东西被抽走了。不是疼，是一种空落落的感觉，像是有人从书架上抽掉了一本书，书架还没倒，但你知道那儿少了一块。
　　
　　他愣了好一会儿才反应过来。
　　
　　他忘了。
　　
　　忘了顾雪蓑沉睡的那个山洞在哪了。
　　
　　就记得有个灰袍子的方士，爱睡觉，说话半真半假。但那人长什么样，声音什么样，教过他什么——全都像被橡皮擦擦过一样，干干净净，连个轮廓都没留下。
　　
　　沈砚张了张嘴，想说点什么，却不知道该说什么。他甚至不知道自己要纪念谁。
　　
　　他站了很久。
　　
　　然后迈出了第三步。
　　
　　又一片尘土扬起。这回的尘土带着水汽，带着江南特有的潮湿味道。尘土落下去的时候，他忘了温晚舟教他看账本的画面。就记得有个穿金绣衣裳的姑娘，社恐得要命，只敢写信。她教过他什么来着？账本？不对，不是账本……是做人吧？也不对……
　　
　　算了。
　　
　　忘了就是忘了。
　　
　　沈砚攥了攥拳头，指甲掐进掌心，疼得他清醒了一点。他忽然明白了一件事——这些尘土不是谢无咎搞的鬼。谢无咎的铜钱只能把他钉在原地，不能抹掉他的记忆。能抹掉记忆的，是他自己。
　　
　　是他自己选择往前走。
　　
　　每走一步，就掉一层皮，掉一段过往。
　　
　　这不是惩罚。
　　
　　这是代价。
　　
　　沈砚狠狠地闭了一下眼，再睁开的时候，眼眶是红的，但眼泪没掉下来。他咬着后槽牙，在心里骂了一句他娘的，然后迈出了第四步。
　　
　　赫兰、银灯在草原上策马扬鞭的笑声远去了。
　　
　　第五步，霍斩蛟那句“主公可不能偷懒了”碎在了风里。
　　
　　第六步，第七步，第八步……
　　
　　他记不清自己走了多少步，只知道每一步踩下去，都会扬起尘土。尘土里有笑声，有哭声，有刀光剑影，有把酒言欢，有无数个深夜的密谋和黎明前的誓言。它们从沈砚的脚底扬起，在阳光里翻一个身，然后散得无影无踪。
　　
　　沈砚不敢回头看。
　　
　　他怕一回头，看见自己走过的路上铺满了回忆的碎片。
　　
　　他怕自己会忍不住蹲下去捡。
　　
　　于是他闷着头往前走。走过重新修好的官道，官道上有商队在赶路，有驿卒在送信，有从学堂放学回家的娃在追逐打闹。没有人认识他。他从一个茶馆门口经过，茶馆的说书人正在讲“龙骧大将军霍斩蛟化烽火照归途”的段子，讲到动情处，满堂喝彩。
　　
　　沈砚在门口站了一会儿。
　　
　　说书人讲得唾沫横飞，把霍斩蛟描绘成一个身高八尺、腰大十围的莽汉，一顿能吃三斤牛肉喝五碗烈酒。沈砚听着听着就笑了——霍斩蛟明明惧高，站上烽火台的时候腿都在抖，全靠手撑着墙才没瘫下去。还有，他根本不吃牛肉，他属牛。
　　
　　这些事他都记得。
　　
　　但他不记得说书人嘴里的那个霍斩蛟是谁了。
　　
　　就记得那应该是个很好的人。很好很好的人。
　　
　　沈砚低下头，继续走。
　　
　　他走过一片麦田。麦子已经割了，地里只剩下齐刷刷的麦茬，几个农人蹲在田埂上分吃一块麦芽糖。沈砚的脚步骤然停了一下——他脑子里闪过一个画面，一群娃蹲在田埂上分麦芽糖，有个纸人夫子走过去
　　
　　画面碎了。
　　
　　沈砚甩了甩头，像是要把脑子里的碎片甩掉。他不敢再想了，想一个，碎一个；想两个，碎两个。比打碎瓷器还利索
　　
　　他加快脚步，几乎是逃一样地穿过麦田，穿过村庄，穿过一个正在赶集的小镇。集市上人声鼎沸，卖菜的吆喝声，讨价还价的争吵声，小媳妇跟婆婆拌嘴的尖叫声，这些声音涌进沈砚的耳朵，又涌出去，什么都没留下。
　　
　　他像一个透明人一样穿过人群
　　
　　没有人多看他一眼。
　　
　　走到镇子尽头的时候，他忽然停下来。路边有个卖糖人的老头，正在给一个小孩捏糖马。那马捏得歪歪扭扭，四条腿长短不一，但小孩捧在手里稀罕得跟什么似的。沈砚看着那匹糖马，忽然想起了白狼山。
　　
　　
　　
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